Eu sempre acordo cedo. Saio na ponta dos pés, mas nem sei porquê, afinal você sempre acorda e resmunga "onde você vai?". Fazer café, digo, mas não sei porque digo, você já sabe. Você se espreguiça, faz cara de quem acordou, vira pro lado e dorme um sono que parece que nunca se interrompeu. Enquanto entorno lentamente a água quente no secador, canto baixinho, assim pra não te acordar alguma música de manhã. Manhã é sempre triste, merece, pois, uma música triste, algo como Elliott Smith. Molho as plantas na varanda e penso nas mil e uma coisas que tenho que fazer durante o dia. Os dias acabam e acabo não fazendo. Mas é uma rotina da manhã: planejar. Faço hora até dá hora de você acordar. É aquela hora que não é nem almoço, nem manhã. É quase almoço, mas é manhã, sabe? Você resmunga novamente e me puxa como se fosse noite. Eu me esquivo e digo "é de manhã!", mas o bom é que você nunca sabe quando cedo e me embrenho nos lençois ou quando digo "venha, já é hora." Hora de que eu não sei, mas depois de muito enrolar, você levanta, balança a cabeça e senta na mesa pra comer. Na verdade, você só come se eu insistir. Todos os dias eu tento passar pelo seu "não sinto fome de manhã", mas é quase intransponível essa sua barreira fisiólogica. O "só um pãozinho" às vezes funciona, mas quase sempre é o café preto com pouco açúcar e um pouco de mimo que te sustenta. Eu te digo meus planos do dia. Você concorda, diz que vai me ajudar, mas sei que no fundo você pensa o mesmo que eu: ela não vai fazer. Tudo bem, eu sei as coisas que você não diz, e sei ainda que algumas você nem precisa dizer. Mas o que fazer pro almoço, isso eu não tenho como adivinhar, embora pergunte sempre "o que descongelo hoje?". A resposta é categórica: o que você quiser. Grr, eu quero uma resposta, desgraçado! Você ri. Não diz, nunca diz. Foi feito pra decidir esse homem, não. Ainda mais de manhã. "E arruma esse cabelo, vai!".
manhã nossa
quinta-feira, 12 de julho de 2012
às
01:12
Eu sempre acordo cedo. Saio na ponta dos pés, mas nem sei porquê, afinal você sempre acorda e resmunga "onde você vai?". Fazer café, digo, mas não sei porque digo, você já sabe. Você se espreguiça, faz cara de quem acordou, vira pro lado e dorme um sono que parece que nunca se interrompeu. Enquanto entorno lentamente a água quente no secador, canto baixinho, assim pra não te acordar alguma música de manhã. Manhã é sempre triste, merece, pois, uma música triste, algo como Elliott Smith. Molho as plantas na varanda e penso nas mil e uma coisas que tenho que fazer durante o dia. Os dias acabam e acabo não fazendo. Mas é uma rotina da manhã: planejar. Faço hora até dá hora de você acordar. É aquela hora que não é nem almoço, nem manhã. É quase almoço, mas é manhã, sabe? Você resmunga novamente e me puxa como se fosse noite. Eu me esquivo e digo "é de manhã!", mas o bom é que você nunca sabe quando cedo e me embrenho nos lençois ou quando digo "venha, já é hora." Hora de que eu não sei, mas depois de muito enrolar, você levanta, balança a cabeça e senta na mesa pra comer. Na verdade, você só come se eu insistir. Todos os dias eu tento passar pelo seu "não sinto fome de manhã", mas é quase intransponível essa sua barreira fisiólogica. O "só um pãozinho" às vezes funciona, mas quase sempre é o café preto com pouco açúcar e um pouco de mimo que te sustenta. Eu te digo meus planos do dia. Você concorda, diz que vai me ajudar, mas sei que no fundo você pensa o mesmo que eu: ela não vai fazer. Tudo bem, eu sei as coisas que você não diz, e sei ainda que algumas você nem precisa dizer. Mas o que fazer pro almoço, isso eu não tenho como adivinhar, embora pergunte sempre "o que descongelo hoje?". A resposta é categórica: o que você quiser. Grr, eu quero uma resposta, desgraçado! Você ri. Não diz, nunca diz. Foi feito pra decidir esse homem, não. Ainda mais de manhã. "E arruma esse cabelo, vai!".
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